plano de la casa de Samsa,

plano de la casa de Gregor Samsa, por Nabokov

miércoles, 31 de marzo de 2010

de ANTISALMOS-Francisco PINO

SIEMPRE EN IDO

No me digáis que vivo, siempre en ido
viví tan lejos de mí mismo,
que nunca supe si fui, si soy, si fue
tumba o color, desastre o bramido

de vaca el yo, tras recental perdido.
Tuve fe y no la tuve, porque fe
es desertar, no ser de sí, del que
ha sido a un tiempo alzado y demolido.

Y, de mí, testimonio va a encender
el segundo en que fui contrario a mí
y en el que destrocéme y fui nacido.

Nacimiento es morir, nacer en ser
extraño, en hombre, en sí que así, de un sí
terrestre, en lo terrestre vive en ido.


ANTISALMO 12 (de Antisalmos de la fórmula)

1. ¿Estoy conmigo? Sí, totalmente debo estar conmmigo.
¿Pero quién es este conmigo?
2. Estar conmigo, ¿no es como estar con un castillo?
Qué difícil es encerarrse en el castillo para estar consigo.
3. No estoy conmigo; me da miedo mi mismo,
este mismo que soy, solo, conmigo,
4. por eso necesito estar contigo.
¿Pero qué es estar contigo?
5. ¿Será dejar de estar conmigo? ¿Irme libre, abrir el postigo,
desertar de mi? ¿Vivirme en contigo?
6. ¿Irme con el otro a lo otro? ¿Donde nadie me ha visto
del brazo del inmenso enemigo?
7. La luna está arriba,
debajo.

Al conjunto del antisalmo 12
Me he perdido y te he perdido. Nada es cuestión de idiomas; todo es más osucro, más inmenso, más sin signos, sin brújulas, sin estrellas polares, sin mapas... más conmigo y contigo, ambos perdidos en un océano enemigo.

ANTISALMO 28 (de Antisalmos del Tiempo)

1. Me han mirado los ojos del niño, qué sabor he sentido de cueva
tan pequeño, tan prieto, tan íntimo.
2. Me han mirado los ojos del niño y he sabido de pronto qué es todo;
qué es el dentro y el fuera, la carne y el vidrio.
3. Yo no sé ya si vivo mas sé qué es la vida, la casa, este sitio
que habito y el mundo.
Y es porque me han mirado los ojos del niño.
4. La luna está arriba,
debajo.

Ante este antisalmo 28

Mejor es callarse. Como las plantas, las raíces, esas huras llenas de ojos que esperan y miran; como esos abrazos de bienvenida; como esa bóveda azul. ¿No son así los ojos del niño? Y respiro y pregunto ¿no hay otro mundo? y me respondo: hubo otro mundo, hay otro mundo...perdido.

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de Antisalmos-Francisco PINO-ed.Hiperión-1978.

sábado, 27 de marzo de 2010

Una rosa amarilla-J.L.BORGES

Ni aquella tarde ni la otra murió el ilustre Giambattista Marino, que las bocas unánimes de la Fama (para usar una imagen que le fue cara) proclamaron el nuevo Homero y el nuevo Dante, pero el hecho inmóvil y silencioso que entonces ocurrió fue en verdad el último de su vida. Colmado de años y de gloria, el hombre se moría en un vasto lecho español de columnas labradas. Nada cuesta imaginar a unos pasos un sereno balcón que mira al poniente y, más abajo, mármoles y laureles y un jardín que duplica sus graderías en un agua rectangular. Una mujer ha puesto en una copa una rosa amarilla; el hombre murmura los versos inevitables que a él mismo, para hablar con sinceridad, ya lo hastían un poco:

"Púrpura del jardín, pompa del prado.

Gema de primavera, ojo de abril..."

Entonces ocurrió la revelación. Marino vio la rosa como Adán pudo verla en el paraíso y sintió que ella estaba en su eternidad y no en sus palabras, y que podemos mencionar o aludir, pero no expresar, y que los altos y soberbios volúmenes que formaban en un ángulo de la sala una penumbra de oro no eran (como su vanidad soñó) un espejo del mundo, sino una cosa más agregada al mundo.
Esta iluminación alcanzó Marino en la víspera de su muerte, y Homero y Dante la alcanzaron también.
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Jorge Luis BORGES,El hacedor-1960

jueves, 25 de marzo de 2010

No tengo escudo-C.Blázquez

No tengo escudo contra las legiones celestes
ni frente al concepto que anida en mi cabeza

Perdíose en amarillo
de trigal confusión
la última hermosura
táctil bravura
de la nota más grave

Pausa Pausa
es la paz de la pausa

tan serena que necesito un golpe
o un largo trago de agua-
ardiente con hielo
sin logoterapia que al instinto
le convenza del yo
de que yo es el Otro

El Otro es yo
y hago mutis con un ruido de llaves
oígase otro ruido de goznes
en la prisión Amor se anuncia

Flavoured spiritu flavoured
de la que lengua
para el instinto infierno agalla
y no desprende calor
el brillo de la jarra*
se adelantó a mi júbilo
por desatar mordaza

El Otro sin yo
y yo
noesperandos
-Godot inesperado
..........................................
*según lo que refiere Jakob Böhme

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C.Blázquez (de Logoi spermatikoi)

lunes, 22 de marzo de 2010

de Malone muere(Malone meurt)-Samuel BECKETT

He perdido mi bastón. He aquí el hecho más sobresaliente, de la jornada, pues ya es de día otra vez. La cama no se ha movido. He debido escoger mal mi punto de apoyo, en la oscuridad. Todo permanece igual, Arquímedes tenía razón. El bastón, al resbalar, me hubiera sacado de la cama si yo no lo hubiera soltado. Mejor hubiera sido naturalmente renunciar a la cama que perder mi bastón. Pero no tuve tiempo para reflexionar. El miedo de caer hace cometer locuras semejantes. Es un desastre. Revivirlo, reflexionar sobre ello y sacar conclusiones, es sin duda lo mejor que puedo hacer ahora. Así el hombre se distingue de los primates y va, de descubrimiento en descubrimiento, cada vez más arriba, hacia la luz. Me doy cuenta ahora, cuando ya no lo tengo, de lo que era mi bastón y de lo que representaba para mí. Y de ahí me remonto, penosamente, a una comprensión del Bastón, despojado de todos sus accidentes, insospechada hasta ahora. De ahí, de repente, mi conciencia notablemente ampliada. De modo que no estoy lejos de ver, en la auténtica catástrofe que acaba de destrozarme, un mal para bien. Es consolador. Catástrofe también en el sentido antiguo*, sin duda. Permanecer frío como el mármol debajo de la lava, ahí es donde se ve de qué madera se está hecho. Saber poder hacerlo mejor, hasta sentirse otro, la próxima vez, y que no hay próxima vez, y que es una suerte que no la haya, he aquí con qué satisfacerse durante un momento. Creí sacar el máximo de esta especie de cabeza de lobo, como el mono, al rascarse, de la llave que abre su jaula. Por otra parte es lo mejor que se puede hacer. Porque ahora comprendo que manejando mi bastón de manera inteligente habría podido sacarme de la cama y quizá volver a meterme en ella, cuando me hubiera cansado de arrastrarme y de rodaar por el suelo o por la escalera. Eso hubiera dado un toque de vairedad a mi descomposición. ¿Cómo no lo pensé? Es cierrto que no deseaba abandonar la cama. Pero ¿puede el sabio no desear una cosa cuya posibilidad ni siquiera concibe? No lo entiendo. El sabio quizá no. Pero ¿y yo? De nuevo es de día, lo que aquí se toma por tal. He debido de dormir tras una breve crisis de desaliento, commo no la tuve desde hace mucho. Pues por qué desalentarme, se salvó un ladrón, es un buen porcentaje. Veo el bastón en el suelo, cerca de la cama. Es decir, veo sólo una parte, como de todo lo que se ve. Es como si se hallara en el Ecuador. No, no del todo, pues quizá encuentre el medio de recuperarlo, tan ingenioso soy. No todo está perdido irremisiblemente. Entre tanto nada me pertenece, según mi definición, si no recuerdo mal, salvo mi cuaderno, mi mina y el lápiz francés, suponiendo que realmente exista. Hice bien al interrumpir mi inventario, estuve inspirado. Me siento menos débil, quizá me hayan alimentado mientras dormía. También veo el bacín, el que no está lleno, ya no podré alcanzarlo. Sin duda me veré obligado ao hacerlo en la cama, como cuando era bebé. Al menos no me regañarán. Ya he hablado bastante de mí. Diríase que me alivia estar sin bastón. Tengo una idea para intentar recuperarlo. Acabo de pensar algo. ¿Y si su propósito al privarme de sopa fuese el de ayudarme a morir?Juzgamos demasiado a la ligera a la gente. Pero en tal caso, ¡por qué alimentarme mientras duermo? Pero no es seguro. ¿Pero si quisieran ayudarme no sería más inteligente darme sopa envenenada? Quizá teman la autopsia. Son gente previsora, se nota. Esto me recuerda que tenía entre mis pertenencias un frasquito sin etiqueta con algunos comprimidos dentro. ¿Laxantes? ¿Sedantes? Ya no recuerdo. Pedirles tranquilidad y no obtener más que una diarrea resultaría cargante. Por lo demás la cuestión no se plantea. Y estoy tranquilo, no mucho, me falta todavía un poco de tranquilidad. Y después, basta de hablar de mí. Voy a ver si sirve mi idea para recuperar el bastón. Lo cierto es que debo estar muy débil. Si sirve de algo intentaré salir de la cama, para empezar. Si no, no sé qué haré. Ver qué ha sido de Macmann quizá. Siempre dispongo de este recurso. ¿Por qué esta necesidad de actividad? Me pongo nervioso.
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de Malone muere-Samuel BECKETT-trad.Ana Mª Moix para edit. Alianza-Lumen

* Nota de la transcriptora:Catástrofe:Etimología: Catástrofe es la última parte de un poema dramático, con el desenlace, de modo especial cuando es doloroso. Del latín catastrophe, y este del griego katastrophé (καταστροφή), del verbo griego katastréphein (καταστρέφειν) ‘abatir’, ‘destruir’; prefijo kata (hacia abajo)y strophe(voltear). Los griegos no lo usaban para referirse a los desastres naturales.

martes, 16 de marzo de 2010

Asta de toro pitón pitón-C.Blázquez

Sol Sombra Paseo Deseo/Deseo Pitón Pitón/Ojos laterales no miran cielo/Boca abajo Pitón Pitón/Ojos centrales Labios delante dientes Pitón Pitón/Libre Yugular Vertical Horizontal/Piernas Rosa pasos/Manos negra cerca Pitón Pitón/Miedo DeseoPitón/Ingles tensas expuestas/Femorales tiernas ofrendas/Sol en cúpula Sombra en bóveda Calor Deseo Pitón/Sedacariciacapotepitón Sedacapotecariciapitón/Pitónsedacaricia jadeo/Baba Lava veril latido veril latido veril retumba/Pitón Pitón/Espalda mimbrea pitón Estampa perfil/Vientre restriega pitón/sangre pitón lomo brega sangre pitón/Espada acecha secreta/muge pitón/Amo dientes enseña clama/Amo-Ama Pitón/Siervo-sierva deseo/Vértebra íntegra Talones vuelan rosas negra se acercan/Deseo Deseo/Pitón Pitón/Silencio/Carne atrapa abraza espada esfera aprieta reluce/empuja quieto quieta pitón pitón/grieta goza goza/manos negra se doblan/ojo lateral mira cielo/Bocas abiertas secas lengua sangre lengua/arrastran charol

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C.Blázquez

domingo, 14 de marzo de 2010

J.E.CIRLOT-música y letra



La música del video es la Suite otoñal compuesta por Cirlot en 1947; el poema es Inger permutaciones

jueves, 11 de marzo de 2010

once de marzo 2004-La ropacarne-C.Blázquez

LA ROPACARNE limpia
tendida en la yerba sorda
por el estruendo

¡Qué ademán de cuna el barro
para la seda rota!

Y como somos tantos nos sujetamos en pie
Y como somos tantos nos olvidamos

No he de pedir venganza ni justicia
No miraré a los ojos del augur que calla
ni escucharé su jactancia
ni rogaré a su Dios que está tan cerca.

Lloro con Celan para decirle
“¡Ruéganos a nosotros, Señor, que estamos cerca!”

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C.Blázquez de Esfacelos

miércoles, 10 de marzo de 2010

Francesca WOODMAN, (1958-1981)

No me duelen cimeras

estas espinas
es mi mirada inmóvil

me secuestra

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C.Blázquez (de Esfacelos)

lunes, 8 de marzo de 2010

del singular de la semilla-C.Blázquez

Se comerán los panes entregados
no tiernos ya sino dorados
de un fulgor de sequía a manos llenas
del hambre turno
profundo de la boca
que al seno sumo induce
y a pezón le sume

precepto de la loba: yo amamanto
soy la horma
de tu norma co-razón
boca diurna

esa forma
firme de extremidad
sugiere eje
la simetría a pesar del viento
y a su merced

tan ceñida la muerte a mí
como tu espasmo
siempre serás animal más uno
y menos uno
embrión llamado ansia
llámalo anhelo
imperativo
apetece florecer

no hay primera persona
del singular de la semilla
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C.Blázquez (de Archaeotipos secretos)

Llaman a la puerta-C.Blázquez

-cae despacio...

-la nieve

-sí, como la nieve, cae despacio...


* * * *
Francesca WOODMAN


-Llaman a la puerta

-A esa puerta que nunca se abre...
-¿no abres? ¿y si fuera la Muerte?
-vendrá en otro momento...
-¿y si Amor fuera?
-No llamaría; Amor derribaría la puerta

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C.Blázquez (de Las paredes hablan)
en 1976, de Francesca WOODMAN (1958-1981

jueves, 4 de marzo de 2010

Disipe Amor-C.Blázquez

Disipe Amor pensamiento lancero

asir tus sienes
sin gobierno las frentes quiero

y de tu nombre mordidas
sílabas dolientes
Amor disperse

cruda latencia de la plata negra
en participio siento
las oscuras décadas

yo soporto tu imán
asida
en duras penas
al solo influjo
que la luna deja

marfil casi mi sangre
te labra acantilado

qué cantidad de cielo en desperdicio

Y no toda caída
fue pecado

Amor dispensa

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de Ninguna luz es süave-C.Blázquez